感覚が、身体を追い越していく。湧き上がるメロディを譜面に書き留めようとするが、どうしてもずれてしまう。もう我慢できない。苛立った彼は、鉛筆を放り投げる。10本の指は、白と黒の鍵盤の上を駆け巡りはじめる。自分の想像力を遥かに超えた音楽。自分が弾いているのではない。天と交信して弾かされているのだ。彼はそんな時の“自分の置き場所”を知っている。自分の姿を消すのだ。いや、確かに自分は居るのだが、何にも偏らず浮いている感じ。指が勝手に奏でる音の真ん中で、ただただぼんやりと呼吸をしている感じ。そこで卑しく自意識を持ち出すと、指は定型文のようなピアノ演奏に成り下がるだろう。芸術は孤独？もはや孤独の先には、本物の自由が待っている。決して誰も触ることができない、自由が。タイトルなんてつかない、自由が。

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